På resande fot

Misslyckas ständigt

men landet ligger kvar. 

Grått och vitt. 

Det mullrar vid fallet. Ån. Luften doftar gamla vintrar. 

Nationsköer och frusna tår. 

Så värdelös. Så slut. Över på något vis.

Det mullrar vid fallet. Ån. Den med gamla cyklar i.

Den där känslan av misslyckande.

Att inte ha lyckas väja av vid rätt kurva. 

Sista sucken av förvåning. 

Aha. O, nej. 

Det mullrar i fallet. Ån. Rinner bort. 

/Döden döden döden ska skärpa sig